لأول مرة ينتابني تسائل عن مدى قدرة المري أن يقرأ مابين سرد حديث يقوله في لحظة الدهشة…
عن المدى الذي يمكننا فيه إن نتبين حقيقة الكلمات التي لا تقال إلا في حالة مزاجية مترفة بالفرح….
ثمة أمر يجرفنا نحو الإعتقاد بأن ما نسمعه من الطرف الآخر هي حقيقة تحت وقف التنفيذ من التثبت من ما يسقط من أفواه أقلامنا التي تترنح بفعل الرياح الآتية من شمال الورق….
إننا أحيان نعيد رسم خطوط مسارنا على طول خط مستقيم بغية إتمام المسير الذي إنحرفنا منه بعض الشيء بفعل التخبطاط النابعة من حزمة القرارات التي تقرر هوية
عبرونا إلى أفق العالم المتسع….
إننا نخبئ أيادينا داخل جيوب أثوابنا عندما نقف حائرين وكأننا نخبئ ترددنا وشي من شخوص ملامحنا عندما تستوقفنا تراكمات الحياة التي تسد مخارج الطريق المضاء
بالأضواء الليلية…
تساهم كل الأشياء من حولك لتشكيلك على النحو الذي يخرجك إلى السطح إلى عالم الوجوه التي تقرأ تفاعلك وإندماجك معهم كأنك تكتب بتواجدك بشكل درامي….
